***

Ах, как смешна твоя бравада,
Ведущая тебя во тмьму.
Предупрежден, что лгать не надо?
Но лгал. Зачем вот, не пойму.
От подлости не отказался
И не раскаялся в грехах.
За гранью жизни оказался,
Ища спасения в стихах.
В них забытье, а не спасенье.
Развеялся давно мираж.
И этою порой осенней,
Ты, не стихи, уйдешь в тираж...
Пустая жизнь. Плохой итог.
Меня напрасно пачкал клеветой.
Раскаянием себя спасти б ты мог,
Но, совести сосуд, увы, пустой.
Теперь мольбы и жалобы напрасны.
Не там, ты пресмыкаясь, спину гнул.
Иметь меня врагом - весьма опасно.
К тому ж, долги, ты так и не вернул.
А веришь ты в пророчество, не веришь,
Для исполнения, значенья нет.
Теперь в мучениях проверишь,
На дерзость получив ответ.
Не благодарность отплачу.
Не раз себя же проклянешь.
Долги, сполна, я получу.
Ты жизнью мне долги вернешь.
Сотрут, с лица земли, весь род.
За мерзости и за безверие.
В роду, куда ни ткни, урод.
Ничтожества с высокомерием.
Никто не вспомнит через год.
Да и стишки читать не будут.
Подумаешь, Ничто, умрет...
Тебя, как страшный сон, забудут.
Ты сгинешь, так же, как и жил.
Ведь сам избрал свой жалкий жребий.
Другого ты не заслужил.
Умрешь отребьем средь отребий.

Соловьеву. В. Р. (эпитафия)