Пятничное

ты желаешь мне доброго утра и ночи.
что добра в них? они ведь опять не с тобой,
и от "доброго" утра я вою по-волчьи,
зная - сердцем ты слышишь тоскующий вой.
сколько пятниц у нас? а на каждой неделе -
по пятьсот восемнадцать, (как, впрочем, и сред).
нам с одной стороны - они так надоели,
но с другой - мы привыкли к мудрёной игре,
где всё больше и больше друг другу мотаем
мертвонервы, ничуть не мотая на ус:
для одной - её выигрыш недосягаем,
и превыше другому спокойствие - чувств.
мы погрязли во лжи, но из грязи да в князи -
сотни раз на неделе, и снова чисты.
мы парим, но сбиваем друг друга - и наземь,
увлечённо готовить друг другу кресты.
раздирая сердца себе в красное мясо,
бьёмся снова мы насмерть за каждую пядь.
есть опасность уже никогда не подняться -
если всё же удастся второго распять.
и во имя чего эти крестные ходы,
если крест на обоих - всего лишь один?
задыхаясь, мы просим у Бога свободы,
но рыдаем, услышав опять "уходи"...
взлёт был резким. и спуску не выйти пологим.
я хочу, подавляя и ревность, и гнев,
улыбаясь - желать тебе лёгкой дороги.
но так больно.
она ведь опять не ко мне.