Дорога домой

Я всегда с бесконечным волненьем,
долгим взглядом слежу из окна,
за дорогой бегущей к селенью,
где когда-то я в детстве жила.

Мне навстречу в красивых обновках
перелески бегут и поля,
колокольчики машут с пригорков...
"Здравствуй, здравствуй, родная земля!"

Сколько раз проезжала здесь раньше,
и всегда не могла оторвать
взгляд от рощиц, лугов и от пашен,
что гурьбой к горизонту спешат!

С легкой грустью смотрю на осинник,
на весёлых березок колки,
отмечаю холмы и долины,
где дубняк собирает полки.

В той лощине заросшей травою,
чуть виднеется нитка ручья,
а над ней, так до боли знакомо,
наклонилась старушка ольха.

Вот навстречу, как в детстве подружка,
на минутку ослушавшись мать,
косогор в золотых конопушках
выбегает, чтоб сразу отстать.

И несется дорога сквозь время,
то сближая, то вновь разводя,
и уже через пару мгновений,
где была, не ищите меня.

Отмотав километров прилично,
на своей остановке сойду,
и свернув на проулок, привычно,
зашагаю к родному гнезду.