Летит к тебе моя душа.
Мы на ножах который век.
И раздеваясь не спеша
Приходит в гости человек.
И гасит свет и пьет вино,
А все равно, что врут часы.
И запотевшее стекло,
да черный воздух тишины.
Всем миром проклятый мирок
Из стен и одного окна
И закопченный потолок
И тишина… и тишина…
осень и тишина...
© Copyright: Белогоров, 2014
Свидетельство о публикации №114101701162
Свидетельство о публикации №114101701162
Рецензии