Исповедь

                Жизнь свою прохорохорил

                Я с судьбою часто спорил,
                Знает как она одна.
                Жизнь свою прохорохорил,
                Расплескал её до дна.

                У  разбитого корыта
                Доживал свой вшивый век.
                До конца гнездо не свито.
                Всё!  Закончился забег.

                Мой сюртук сто лет не в моде,
                Надо вешать на крючок.
                В запустевшем огороде
                Перезрел уже стручок.

                Над лампадой вьются мошки,
                Не находят себе мест
                И лежит в твоей ладошке
                Ненадёванный мной крест.

                ................  Тони  Дакота



       И С П О В Е Д Ь


С  пузырём  денатурату
В  одиночестве  сижу.
Расскажу  ему  –  как  брату!  –
ВСЁ!..    ( Иначе  –  заблажу!) 


Я  по  жизни  фордыбачил:
Суну  в  нос  кому  кулак
И  спрошу:   «Ты  энто  бачил?..»   –
Кошелёк  отдаст  “за  так”!


С  бабами ...  покочевряжил!
( Тут  не  сказки,  братцы  –   БЫЛЬ!)
Но  семьи  –  так  и  не  нажил...
В  общем,  бобылём  бобыль!..


Молодость  прохорохорил!
( Куроле-е-есил   с   бодуна!..)
Но  судьбу  не  объегорил:
Прокобенил  –  всё!  –  до  дна!


У  разбитого  корыта
Доживаю  вшивый  век.
Паутиной  дверь  обвита.
Прусаки  пришли  “в  набег”...


За  мешок  гнилой  картошки
Заложил  хвамильный  крест...
По  кровати  бродят ... вошки,..
Что  пришли  из ... женских ...  “мест”...


Мой  спинжак  сто  лет  не  в  моде,
Галстух  –  склизкий,  как  глиста!
На  башке  –  как  в  огороде:
Всей  “причёски”  –  три  куста!


Ноне  жисть  –  как  у  арбуза:
Перезрел,  засох  “стручок”,
Но  торчит  на  метр  пузо!..

           *        *        *

...Лажу  пЕтлю  ... на  крючок...




Продолжение от  Сергея  Хромова:
--------------------------------------------

Жизнь  свою  прохорохорил,
( Кстати,  Даль,  лови  глагол!)
Пребываю  в  страшном  горе,
Я,  состаренный  щегол.


Был  и  я  когда-то  молод,
Пил  и  пел,  гнездо  свивал,
Как  часы,  работал  молот,
А  теперь  –   seсam  &  pal.


И  летать  мне  нету  мочи,
До  корыта  –  лишь  пешком,
Вши  и  мошки  перья  точат,
Обзывают  мя  "чушком".


Почему  же  так  случилось,
Кто  виною  этих  бед?
Отчего  я  впал  в  немилость?
...И  нашёл-таки  ответ!


Вспомнил  я  про  крест  нательный,
Что  вручил  мне  птичий  сход.
Как-то  мучаясь  с  похмелья,
Сей  предмет  пустил  в  расход.


С  той  поры  прикид  щегольский
Стал  немодным  сюртуком,
Пристрастился  я  к  «Посольской»,
Запивал  её  пивком.


И  жена  ушла  из  дому:
Ведь  “стручок”  мой ...  “перезрел”!
Упорхнула,  бл*дь,  к  другому,
В  общем,  полный  беспредел!


А  ведь  в  чьей-нибудь  ладошке
Прозябает  данный  крест!..

         *        *        *

Надо  мною  вьются  мошки,
Выражая  свой  протест...



...