Этот город, где балерины вечно ломают ноги

Этот город, где балерины вечно ломают ноги,
А пианисты - пальцы, на самом краю дороги
Лежит, словно пуговица от лацкана прохудившегося пальто,
В какой-то грязи, у стока. За ним - плато,
Огранённое желтым небом и снежной шапкой.
В этом городе жизнь бывает настолько шаткой,
Что ты можешь уйти за хлебом, вернуться - мёртвым.
Мостовая каблук стирает чугунной тёркой.
Воздух раньше обычного старит людские скулы.
Вместо свитера вешается на спинку кривого стула
Сам человек. Половицы скрипят, живые
От касания их поверхности чьей-то выей,
Переломанной от падения в четырёх местах, и рук.
Здесь острее грустится, нанизывается на крюк
Обожженное пустотой до боли твоё сознание.
И само в голове возникает внезапно знание,
Что калибр ружья, висящего на стене, подходит
Как раз к твоей голове. В природе
Люди - самые грустные и одинокие существа.
Выстрел, конечно,  всегда происходит уже на 'два',
И тело ложится ногами вперёд, к двери.
Ветер заканчивает всё за него и шепчет неслышно:
'Три'.

17/10/2014