Как в молитве, сложены кисти -
Принесет облегчение смерть,
Пред глазами осенние листья
Завершают свою круговерть.
Как кровавые гроздья рябины
На снегу – на ее груди
Белоснежной капли-рубины
Как проклятье: «Не смог спасти».
И она так прекрасно юна,
Так невинна и так чиста,
Что не ясно, смерти угрюмой
Для чего тянУтся перста?
Для чего все так странно-быстро?
Ведь еще же ей жить и жить…
Но на шее камень-монисто
Заставляет лишь дальше плыть.
Эту реку прозвали Стиксом,
Это умерших душ приют,
Воды, будто вино Диониса,
Краснотой своей манят, зовут.
И для девушки в беленьком платье,
Ставшем розовым на груди,
Эти воды раскроют «обьятья»,
Будет слышно повсюду: «Иди!»
И она, окунувшись несмело,
Всплыть не сможет уже никогда –
Поглощенное водами тело
И упавшая с неба звезда…
Эту реку прозвали Стиксом...
© Copyright: Дарья Заклинская, 2014
Свидетельство о публикации №114101710168
Свидетельство о публикации №114101710168
Рецензии