Поэт-особенный народ,
Не каждый, суть души в нём внемлет...
Поэт вкусил, запретный плод,
Влюбившись, с детства, в ситец неба.
Увы, он обречён на век,
Во мраке, чувственном скитаться.
В потугах бренности гнедой,
На век, он вынужден остаться.
Пускай тяжёл его гранит,
Проблем свалившихся на плечи.
Творит поэт! И вновь горит,
Огнями стихотворных свечек!
Возобновляя бронзу дня,
Осенними листами клёна,
Невольно вспомнит он поля,
И вдруг заплачет, как ребёнок...
А по бумаге вновь строка,
Немного робко, боязливо,
Скользнёт и с рифмой в облака,
Умчится к музе торопливо.
За новым, божеским твореньем,
Где слёзы, радость, злость, печаль,
В порыве страсти, к вдохновенью,
В миг воспарит, умчавшись в даль.
Поэт-особенный народ,
Не каждый, суть души в нём внемлет...
Поэт вкусил, запретный плод,
Влюбившись, с детства, в ситец неба.
Поэт-особенный народ
© Copyright: Никита Ваулин, 2014
Свидетельство о публикации №114101607890
Свидетельство о публикации №114101607890
Рецензии