Тебе ль не знать, на что способна боль,
Скользящая обугленным дыханьем
В исходник, суть. О, мой немой король!
За что меня ты наградил молчаньем?
За то ли, что рука моя тверда
В своем малейшем действии? Не верю,
Что будет вновь постель моя пуста,
Что ты меня вовеки не согреешь!
Как вынести все эти холода,
Когда душа во след бежит - нагая.
И при живом тебе - вдова. Вдова!
Ведь так оставленную люди называют.
И я молю - пошли хотя бы знак -
Хотя бы вскользь оброненное слово.
Король молчит. Мой беспросветен мрак.
И в ожиданьи осень стынет снова.
Тебе ль не знать, на что способна боль...
© Copyright: Ксения Шива, 2014
Свидетельство о публикации №114101606102
Свидетельство о публикации №114101606102
Рецензии