Не могу я писать о рябине
Той, что заревом алым горит.
И о небе, бездонном и синем
Очень редко душа говорит.
И о снежных полях из ромашек,
И о звоне ручьёв и церквей,
И о вздохах нетронутых пашен,
И о том, как поёт соловей.
Что-то в сердце моём надломилось.
И с глазами вдруг что-то стало.
Я тобой, как вином отравилась.
И всё видеть вокруг перестала.
Не могу я писать о рябине...
© Copyright: Татьянагрушина, 2014
Свидетельство о публикации №114101606096
Свидетельство о публикации №114101606096
Рецензии