Что есть время?
Может это количество сказанных слов?
И не сказанных тоже.
Или петли,
По которым ты вновь и вновь
Возвращаешься и судорожно машешь ножом,
Чтобы разрубить их,
И никогда не вернуться к этим местам!
Но оставляешь лишь одни зарубки,
Зарубки здесь, зарубки там.
А петля все никак не рвется,
Только возвращяться становится больней,
Но тебе никак неймется,
Каждый раз машешь все яростней и резвей.
И думаешь, когда это все закончится?
Может когда пересохнут моря?
Или когда опустеют мегаполисов дома?
А может когда развеются тонны сыпучего песка?
Нет, все гораздо проще, вовсе никогда...
Значит и время это ничего,
Время это пустота.
Но почему же люди куда то спешат?
Почему они бегают и думают что опоздают тогда?
Я не знаю, наверное, мне никогда не понять-
Почему они торопятся,
И так боятся опоздать...
Петли
© Copyright: Томик Новой Поэзии, 2014
Свидетельство о публикации №114101605812
Свидетельство о публикации №114101605812
Рецензии