Уютная словно гамак река
шептала как ворожила –
и душу ласкала её рука.
Небес напрягалась жила:
Заката скрипел становой хребет –
заре не горелось ало, –
но им до того, кто наделал бед,
и дела-то было мало.
Вдаль времечко (профиль! анфас!) текло –
туда, где пределов нету, –
и в увеличительное стекло
разглядывало планету:
удача, целуя меня взасос,
кирпич за спиной держала, –
почуявший это, горланил «SOS!!!»,
чтоб в страхе она дрожала.
... Я счастье ищу, трезвый в дней бреду:
бог, может, его заначит? –
А то, что полвека к нему бреду,
почти ничего не значит.
Истрачен силёнок в пути запас.
Эх, лет «золотая рота»...
Всё мигом бы отдал, взяв шанс за пас:
забью гол в судьбы ворота!..
Приму однажды пас
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114101602735
Свидетельство о публикации №114101602735
Рецензии