Обрёл! Добрёл...

              Вновь вопросам в мозгу сгрудиться
              да с ответами закружить:
              разве счастье – на свет родиться,
              дабы гаером век прожить?

              Жизнь совсем не смешна паяца,
              пусть цветиста... Нет, – краше та,
              где не надо реприз бояться
              опечаленного шута.

              Шпрехшталмейстер-распорядитель
              в мятом фраке с «антре!» – убог.
              Позабыл обо мне родитель –
              овдовевший так рано бог.

              Я не сладил ни с кем ансамбля
              (сложно спеться) – не триедин, –
              соло сроком тяну (всё сам, бля!)
              средь облыжных снегов седин.

              И – гаррота ли, гильотина
              на опилках арены ждут? –
              всё равно как судьбы плотина
              сдержит годы. Мой имидж – дут:

              был ковёрным, – а стал поэтом,
              вдруг улыбкой убив оскал.
              Даже, вот, написал об этом:
              мол, обрёл – хоть и не искал...