Джокер мой, на тебя не взглянуть без слез!
Ты тузы в карманы свои зашей.
Я удар меча не приму всерьез,
Мне уже хватает в спине ножей.
Речи Роад жгучи, как кислота.
Ты добьешь меня. Но с чего ж начать?
Даже эта девочка поняла,
Что война и звание мне жмут в плечах.
Отовсюду – смех. И он очень зол.
Я скитаюсь тенью среди гробов.
Так, придумавший себя сам, псалмов
От себя придумать совсем не смог.
По воде дрейфует потертый гроб.
В нем – она. Не двинется, не вздохнет:
И о том, чтоб все оказалось сном,
Я готов молитвы читать взахлеб.
По спине стекает холодный пот.
«Ну, историк, ну же, кого спасешь?..»
И глаза открывши едва – едва,
Она скажет: «Здравствуй».
И вынет нож.
Историк
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2014
Свидетельство о публикации №114101602179
Свидетельство о публикации №114101602179
Рецензии