Уже упав, они еще взлетают – так ворох листьев, подданный ногой
Сверкнув боками яркими, как стая летит – тропу судьбы пересекая,
И опадает в стороне другой.
Смешные души – взятые в рассрочку, и неоплаченные: нужно возвращать!
Вот только все переписать построчно, случайно вспомнить старый адресочек,
Самим себе весь этот бред послать…
Уставших душ пристанище в аллеях, где позолота лепится листом,
Их солнце осени не дразнит и не греет, они в пальто поношенных стареют,
Так может, нужно просто – снять пальто?
Но нет! Они – поэты, им вольготно лелеять под сукном душевный сплин.
Эвтерпа сжалилась и выписала льготы: поэты осенью всегда напишут что-то,
Среди берез пожухлых и осин.
Взлетят на миг, сверкнув пером жар-птицы, и вниз шурша - в сырую колею.
И Апполон промчится в колеснице, сметая ввысь раскрытые страницы,
А конь наступит важно – на мою.
Поэты
© Copyright: Марина Зейтц, 2014
Свидетельство о публикации №114101508961
Свидетельство о публикации №114101508961
Рецензии