Знаешь, я тут ступаю на те же грабли -
Громко смеюсь, морально кого-то граблю...
Вру, что приеду, приду, прилечу, всё исправлю...
Вру. Не жалею, что все понимают, что вру.
Я же не девочка. Я вечномёрзлый грунт.
Каждый мой Монолог - он про то, что умру,
Но мне до Цветаевой тысячу раз умирать
И вновь оживать поутру.
В этот апрель я остаюсь зимовать.
Могу позвонить,
Повыть тебе в кудри русые злою вьюгой,
Заставить твои очки запотеть немного.
Могу разреветься, сказать, как всё плохо-туго...
Могу не ругаться с Богом
И всё-таки овеснушчаться на свету...
Если начистоту -
Марина не умерла. Я не умру.
Ты не умрёшь.
Хотя про себя - вру.
Адамовичу
© Copyright: Анетта Моль, 2014
Свидетельство о публикации №114101508289
Свидетельство о публикации №114101508289
Рецензии