Этот взорванный город остался тебе. Живой.
Отшлифованным стёклышком лёг на твою ладонь.
Я хотел бы застать тебя дома, но никогда
Никогда не приду домой.
Я остался во вторнике. Вторник бросает в огонь
Самолёты и башни, сотни последних "прости".
Я кричу тебе в трубку "люблю", когда Смерть
Сминает этаж в горсти.
Отпусти.
Не ищи меня средь запёкшихся в адском пламени.
В джунглях каменных я стал каплей. Стал водопадом я.
Я стал судному вторнику вечным летящим знаменем:
Я упал.
Или всё ещё падаю.
Я целую тебя каждый вечер в седые пряди,
Наблюдаю, падая с башни - подбитый ворон.
Каждый вечер ты навещаешь двух мёртвых братьев.
И на фото летящего вниз головою глядя,
Ты единственная догадываешься,
Кто он.
11 сентября
© Copyright: Анетта Моль, 2014
Свидетельство о публикации №114101508264
Свидетельство о публикации №114101508264
Рецензии