Сонно часы бьют полночь,болят виски,
сохнут чернильные пятна в конце строки.
Нужно побыть сильнее,чтобы опять
браться за кисть, переписывать и черкать,
начиная с банальной фразы:
"Привет, как жизнь?
Кто нынче в постели рядом с тобой лежит?
Кто в твоих мыслях "редкостный геморрой"?
Вправду ОН стал "тем самым", или уже другой?
Смысл переливать из пустого в порожнее?
Ну не сложилось у нас с тобой, тоже мне
горе.Так часто у многих весной,
а сейчас весна..."
Я вновь обрываю лист.
Страница под ним пуста.
Я курю сигареты с мятой - одну за одной
и не сказанными словами топлю камин.
Вся душа внутри меня - белый лист.
Не рисуй на этом листе картин.
Пустые листы
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2014
Свидетельство о публикации №114101508116
Свидетельство о публикации №114101508116
Рецензии