Тихо садятся птицы ему на плечи.
Гонит их прочь. Бранится. Такой неловкий.
Как им узнать в обросшем тоской калеке,
Некогда их пленившего птицелова?
Он затворился в стенах глухой сторожки,
Он растворился в скрипе дверей петельном,
Каждую ночь прощаясь с ярчайшим прошлым,
В тусклом своем теперешнем вхлам потерян.
Часто подносит к свету свои ладони,
В зеркало смотрит- Пан ли там, князь литовский?
В толк не возьмет , ну как такой молодой он
Жизнь свою проживает по стариковски?
В окна его стучат озорные нимфы,
Просятся в дверь участливые дриады,
Вряд ли в его обитель легко проникнуть.
Стал , как столетний пень, нелюдим и кряжист.
А за окошком зимы сменяют лето.
Дождик осенний просится к майским грозам.
Он же дотошно мучает жизнь вопросом
Тем, на который вряд ли найдет ответы.
Птицелов
© Copyright: Ветренная Ведьма, 2014
Свидетельство о публикации №114101506134
Свидетельство о публикации №114101506134
Рецензии