От Парижа до Китая,
разодета в стыд и срам,
бродит Осень Золотая
по поэтам и дворам.
~
Обойдёт меня едва ли,
заползёт ко мне под плед.
Ведь друзья ей рассказали,
что я, будто бы, поэт.
~
Что молчун и странен будто.
Что пришибленый луной.
То ли сам потешник Будда
зазевался надо мной,
~
ухмыляясь благосклонно
да потягиваясь всласть.
Меланхолия его, на,
трошки мне передалась.
~
Оттого, никем не просен,
вдохновеньем лишь крылат,
воспою, как сдобрит Осень
трав ковёр прохладноросен,
словно тальком детский зад.
воспою
© Copyright: Палад, 2014
Свидетельство о публикации №114101504140
Свидетельство о публикации №114101504140
Рецензии