Все поэты живут на земле,
Хоть витают порой в облаках.
И, мечтая, тоскуют во мгле –
Эх, была бы ты, Муза,в руках!
У поэтов стихи из души
Вырываются ветром в полёт!
А иные кропают в тиши,
И бездушно творит стихоплёт.
Графомания стала бичом –
И «поэтов» всё больше у нас,
И плодятся стихи ни о чём,
Нет ни смысла, ни рифмы подчас.
Где ты, Пушкин, Есенин и Блок?
Где Ахматова, Лермонтов, Фет?
Где ты, воздуха свежий глоток?
Ох, пора наводить "марафет"!
Утверждают - "Коль стих простоват,
Вон «поэтов» таких из рядов!
Лексикон-то у них бедноват,
Ни к чему нам червивость плодов!"
Не поэты они... но в стихах
Проживают с героем всю жизнь,
Одиноки, больны, но в мечтах -
Сочиняют стихи-миражи.
Всё ж, не надо судить, кто нужней!
Посвящая все чувства стихам,
Не кидайте вы в душу камней.
Не суди - не судим, будешь сам!
И поэтов всё больше у нас
© Copyright: Галина Червова, 2014
Свидетельство о публикации №114101503847
Свидетельство о публикации №114101503847
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.