Стихов ещё немного выложил пиит...

Стихов ещё немного выложил пиит.
Читатель! Не читай, когда тошнит.

В кусте поёт и плачет сякухати.
Идти не мОжу в хату на полати…

Влюбиться – только в лучшую из дур!
(у самого, видать, ума – палата…)

Коврик я придверный,
До мойки долгу верный.

Вы для поэтов
в спецпсихбольнице были?
Стихи, кровища…
1-й вариант:
А вы бывали
в спецпсихбольнице для поэтов?
Стихи, кровища…

Что белое летит?
Снег ли это или пух?
Покажет огонь.

Сколько включает
в себя взмах меча взмахов
крыла бабочки?

верна примета
в окно влетела оса
всё это к лету

ввысь жёлтый оби
пробивается лучом
нового света

новое утро
и пыльное марево
грубая листва

здесь вода течёт
где пели лягушки
тишина кругом

для чая чайник
подозрительно затих
знать воду варит

дзинь дзенский дзенец
под бормотанье котла
утварью звенит

Молчат соловьи.
Среди зелени грубой
птенчиков ждут.

под тополями
правильный разбили парк
всё равно цветут

Лета проносит
черепушки домиков
улиток с Фудзи

Адам полюбил Еву.
потому, что не было никого…
или оттого, что она
была – единственная?

Учёные бают, что цинизм –
Охранительный механизм.
Английские учёные –
Как хвостики кручёные.

Оставьте водку у дороги.
Тогда узнают недотроги,
Когда найдут её хохлы,
Где были на Днепре пороги!

Остаток дней моих суровых
Лягушки радостно прославят.
Икринки – те, что в кладках новых,
Потомков после позабавят.

Как ежедневно можно сделать всё успеть…
Как всё исполнить и при этом не сгореть?
Как будто в первый делать раз и как в последний
Пожарник делает. И в прошлом не сидеть.

Быть может создан гепатит,
Чтоб меньше люд страдал от пьянства,
Конечно, нужен в мире СПИД,
Чтоб меньше было в мире [разврата].

Фентези
На Татуине экстремально звёзды сини!
На гравилыжах покататься бы в пустыне!
Двух солнц рассветы станем мы встречать вдвоём!
Лишь оркам в лапы не попасть бы, как разини…

лихо кружится
разума бензопила
без остановки
дров наготовив всё же
кружится и кружится

Мы толерастов били
По морде и душили,
Долбили и сушили.
Удачно заушили!
Мы лишь Христа забыли…

Пуэрный цикл

Эпиграф:
пуэрной мерою отмерю утро

пуэр и хокку
утро выходного дня
день жаркий светел

сколько пуэра
за век отмерить дано
мерная ложка

пуэр пропили
верю с ангелом моим
стих сочинили

Чайный мастер
(цикл хокку)

не трачу время
лишь вечно пребываю
я мастер чая

я чайный мастер
я пребываю вечно
здесь и в сем часе

вот здесь и сейчас
делам дня не мешаю
мастер чая я

пир на весь мир я
сердцем сокрушенным чай
несу как жертву
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

дух сего века
шептал упрямо слева
сэнсэем будешь
когда покажешь деньги
учить иль заработать

Уснуть, уснуть! Но…
Слышен ясно ход часов…
О! Слух проклятый!
***
Всегдашне одеяло
мягкое колюче вдруг.

надежды чаем
чаем с птичьим молоком
встречаем утро
***
соловьиных язычков
паштет вкусить желаем

Почему Стефан Баторий пёр на Русь?
Потому, что находился по соседству.
Для истории обычный был он гусь.
Чем кончается – по книгам знаем с детства.
Что теперь? Батории – в истории.
На своей пока мы территории!

Что оставлю при дороге,
Млечным уходя путём,
То ли в лунные берлоги,
То ли ярким вечным днём?
Для братвы ли водочку,
Наймя Харона лодочку?
Ох! Мечты мои убоги!...

Я фудзи-улитка, ползущая вверх.
Кричат мне: – «Маньяк, да и только!»
Те птицы, что ветками мерят свой век:
– «По склону разбрызжешь осколки!».
Хоть брюшко оставляет склизкий след,
Но рожки воздеваю в знак побед
И глазки взирают далёко!

Когда уже шуршать, шныряя,
Шукая хлеба, не смогу,
Прибьюсь тогда у жизни края
К монахам, если доживу.
За шую рамо кину в беса
Горюч бел камень Алатырь.
По-дзенски углублюсь в Псалтирь.
Среди шумов младого леса
В тиши мой вечный монастырь.

Тарабарщина верлибра
Душ насквозь пронзает фибры,
Бьёт в копеечку туза.
Затуманились глаза…

Он мне клиент
и денег заплатил
сполна.
Как не хочу
вот эту всю
тянуть
рутину!
Бухгалтер…
По древности
какой по счёту
числится
профессия
сия?

Восток! Чаепитие…
Какая разница?
Церемония по-английски
или русский самовар.
Все они там
на Западе –
большеглазые!

Наесться на ночь
или
просто выпить водки?
Или – всё сразу?
Из двух сомнений
что сомнительнее
выбрать?
Мой дух страдающий,
Ну, этой… как бы поприличнее
сказать…
достоин двух, но уж пора
пойти – поспать!

Весь мир – бардак!
Но женщины разняться.
Портретностью различье леди
исчерпалось…
Прошу, читатель,
чтобы тайну сохранил,
что я сегодня тут насочинил!
О том, что сочинил сегодня я,
Жестокий критик не узнает ничего!

Поэт не стриптизёр
Поэт.
Как будто он душевный
стриптизёр.
Да лишь бы он порнозвездою
не был.
И проституткой тот кто стал – уж
не поэт.
Но нет – ведь обнажение его
не есть стриптиз, оно – совсем
иное.
На персях яростно
тельняшку разорвав,
он потерял штаны
в кабацкой драке…
***
Ведь стриптизёр за деньги
тело показует.
Поэт же тот – кто жизнь
всегда рифмует.

пора кончать
нам с этою бадягой
и эту шнягу
прекратить давно пора
хватит неформат терпеть

закроем тему
решительно но жалко
неужто гений
мой мелкий словно бисер
в пространстве сети канет