Надеюсь

Значит, так: я, конечно, поэт небольшой,
это стало понятным сейчас однозначно;
может, пара прозрений и есть за душой,
да с десяток пейзажных картинок удачных.
Вот и всё!  Голос чист, как весенний айлант,
но природную лень до сих пор не изъял ту;
я на женщин особо не тратил талант,
я воспел и восславил любимую Ялту.
Я родился и жил в ней, и в ней я умру.
Я стихи ей писал, как любовные письма.
Я немыслим без Ялты, как тот кенгуру
без Австралии, скажем, ей-богу, немыслим.
И за грех не считаю, что якаю я,
как сдержаться, коль рядом повсюду хариты,
я излазил Иограф, а Ставри-Кая
помнит крики мои и, как эхо, хранит их.
Я воспел переулки и улочки здесь,
что волнуют не меньше, чем Путь этот Млечный,
и пускай говорят, что пою одну песнь,
но нюансы её и тона бесконечны.
Подражатели были! Куда же от них!
Я девчонкам интимные, впрочем, места мять
успевал. И надеюсь, хоть маленький стих
да останется в Ялте на добрую память.
Потому что превыше всего я ценил,
в чём могу расписаться, коль надо, и кровью,
не строку, что рождалась посредством чернил,
а строку, что рождалась  душой и любовью…