Осенний стандарт

Асфальт обуяла усталость.
Уста не попавшего в масть Иисуса
Извергли уличную брань. Гадость. 
По уставу святой - Кельвин Кляйн.
А Господь остаётся делом вкуса. 
Иконы хулят на пережеванных перекрестках,
Всевышнему плюют в исстрадавшийся лик. Боже! 
- На столбах афиши с крещатым нимбом в блёстках,
Нерукотворный спас приглашает в театральное ложе. 
Святость тает, как льдинка под языком.
Творец потерялся в пыли автобусных остановок.
Пойду без него, по старинке, пешком,
Паломником к осени - обострившейся астме бога. 
Посмотреть бы в его отвёрстую небо-пасть
И вдохнуть благотворнейшую опалу,
Рассмеяться сквозь слезы: "Как можно так низко пасть?!" - 
И поскользнуться на кленовых руках пятипалых. 
Закрываешь глаза и вступаешь с собой в согласие.
Открываешь - а осень бросает кумиров в Днепр.
Слышишь плеск - а взгляд упирается в девушку перед кассою:
"Мне, пожалуйста, бескофеиновый Доктор Пеппер".
#idiomant