Поэт без Музы

Ложится на лист не "живая" строка,
И чувства тверды, словно кости.
Знать спит моя Муза,и наверняка 
Забывши, что жду её в гости...

Свечу зажигаю, гашу яркий свет,
И снова бреду я до стула.
Двенадцать уже, но её нет и нет,
Неужто так крепко уснула? 

Бессвязно призывы срываются с губ:
-Приди же на помощь поэту...
Вдруг слышу я голос: - Ты был со мной груб, 
И я осерчала на это.

Как призрак бесшумно явилась она
И села незримою тенью.
Я вспомнил - в подругах была не одна,
Беспечность была ещё с ленью...

Она подтвердила, как мысль прочитав:
-Тебе часто были дороже,
Две те... И ушла, наконец, я устав -
Терпенье теряю  я тоже.

Твоя беспардонность была мне горька:
По дружески я улыбалась!       
Но ленью твоя холодела рука,
Беспечностью мысль  соблазнялась... 

Играла тебе свой волшебный мотив...
Ты часто - бесчувственно слушал,
Вниманье моё недостойно ценив,
Чем сеял обиду мне в душу...

Ты понял сейчас, как тебе без меня?
Одна лишь - сухая работа,
Одно ремесло, но нет в сердце огня,
Нет мыслей живого полёта!

Все грешны и нет беспорочных людей,
Я это вполне понимаю.
И с тем благородна к собратии всей,
Но цену себе очень знаю!

Тебя я прощаю, ты всё же поэт,
Любимец мой, как все поэты!
И памятной злобы, моей к тебе, нет,
Но всё же - горда я при этом!
 
Вернусь к тебе,(бросила из-за плеча),
В угодные мне только сроки...
Очнулся я. Утро... Сгорела свеча.
Стол. Лист - в нём бездушные строки...