Моему поэту года

О. Некий ужас.
В полдень, расстелаясь по дорогам…
Прошел туман.
Он поднимался из колодцев.
Я был лишь пьян от йода.
Погода воссияла и затихла.
Я по церквям бродила в искушеньи,
Николе Чудотворцу ставя свечи за прегрешенья и мечты.
О. Со святым на ты… и полное изнеможенье…
Меж тем туман пролег и на реке…
В дремотном, странном, жарком ручейке…
Мистически я вымолила чудо.
Из недр сознания, небытия, из неоткуда.
И странной ночью в день затменья возвращаясь…
Лишь оступаясь и на ощупь продвигаясь…
Узрела я атланта силуэт…
Его портрет по памяти писала.
Журнал листала.
Жизнь пошла сначала.
И уморившись от… великих дел…
Водораздел на камеру снимала.
Вода играла.
Я иконы вспоминала, точно в испарине за правду, за войну.
Хвала уму…
Не понимая, почему
В порталах моды так воняет страшно,
Я видела тумана рог домашний…
Величие природы несомненно.
Глаза сияли искренно, блаженно.
Припоминая траты на поминки…
Я подарила грешные картинки…
Поэту года, рода,
Имя его пока в канонах сгинет…

15.10.2014