Тебе пишут сонеты...

Тебе пишут сонеты...

Тебе пишут стихи и сонеты
Совздыхатели – горе-поэты.
Так и я, написав этот стих…
Окажусь добровольно средь них.


Обнять твою русую голову…
Положить её на колени…
Как многого парнишечке хочется.
Но, всё же пускай не торопится
Признаться прекрасной Ирэне.

Мне казалось судьбою и счастьем,
Что держал в своих нежных руках.
Эти плечи и губы алые,
Очи синие разудалые,
Мочки нежные. На уголках…

Твоих глаз, что зовутся омутом…
Синь бездонная – с ходу ныряй…
Ни минуты, ни миг на раздумье –
Как в тайге, возле следа куньего –
Иль бери, или вон – отметай!

Сомнения прочь. От лукавого
Разве может здесь что-нибудь быть? –
Козлоногого, рогоглавого,
Сатанинской усмешкой славного?
Нет, не надо со мною чудить.

Почудить…  То так называется?
То - с одним, то – с другим. Почудить…
Ах!  Какая всё же проказница…
Понедельник… суббота… пятница…
Дни недели вот так поделить…

Не могу жить, любить я скраденно.
По другому невмочь, не хочу.
Так, зачем, пред судьбою – впадиной
Я стою, как команч израненный
И нахмуривши лоб свой молчу?

Хорошо дружить с итальянцами,
Быть весёлым, как юный Пьеро,
Принимать потери нюансами,
Завершать день грогом и танцами
Остроумьем, как Ильфа перо…

Порвал бы в клочья скромное творенье,
Когда не так окончился бы стих…
Познал любовь? – Какое откровенье!
Везенье мы меняем на «везенье»…
Окончил я. Замолк. Замкнулся. Стих.