За строкой строка

Опять седые облака
Меня уносят...
И за строкой бежит строка
Из лета в осень.

И снова пишется о том,
Что долго снится,
На что откроет жизнь потом
Судьбы страницы.

Так очень хочется тепла,
А осень близко,
И у оконного стекла
Так небо низко,

Изрешечённое дождём,
Полётом птицы...
А на земле там мы идём,
Не возвратиться,

И не вернуться уж назад,
Повсюду холод...
И каждый новый встретив взгляд,
Рисует город

Прохожих разные миры,
И жизнь по кругу,
Природы правила игры,
Мороз и вьюгу

Я нарисую... и слова
Заставят сердце
Забиться, будто бы была
Мне цель - согреться.

Как будто больше ничего
Не важно в целом...
А мысли эти для чего?
Все черно-белы...

Нет середин и цвета нет,
Стихи гуляют...
И я смотрю на этот свет,
Что отправляет

Мне с высоты луна и вновь
Счастливей нету
Меня, и к творчеству любовь
Летит по свету,

Чтоб всех на свете удивить
Своим полётом,
Чтоб всё хорошее хранить,
Быть может, кто-то

Возьмёт немного волшебства,
Немного счастья,
Здесь нет ни капли колдовства,
Лишь от ненастья

Такой вот способ – рассказать,
Читая время,
О важном просто написать,
В рассветы веря…