Над кем смеёмся, господа?

Пока что юмор нас спасает.
Но где гарантия,что он
Не выдохнется,не растает
И не покинет наш перрон?

Составов полные вагоны
Уже не тянет тепловоз
По опустевшим веткам зоны,
Стремящимися под откос.

Не финансист я,не политик,
Не клоун от ЛДПР,
Не заказной от власти критик,
Слюною брызжущий без мер.

Но я живу в стране,где,может,
И обойдутся без меня.
Вот это-то и сердце гложет:
Кому достанется земля,

Которую пахать и сеять
Всё ж как-то надо успевать?
А жатву как тому доверить,
Кто ублажает только знать?

Без юмора,понятно,туго
Разрушенное созидать.
Но перетянута подпруга,
И не даёт коню дышать.

Охаен Вова Маяковский,
Напрасно воспевая мир,
В котором жили:Циолковский
И Серж Есенин-наш кумир.

Загнулся от чахотки Саша,
Оставив нам свой вещий стих.
Что почерпнёт из Блока раша,
Считая то,что он был псих?

Перечислять нет смысла дале:
Мы любим трупы восхвалять,
Замуровав на пьедестале,
Чтобы попозже осмеять.

Так,отчего же нас спасает,
Надевший шутовской колпак?
Быть может,он и сам не знает?
А если знает-то дурак.

Я,слава богу,не свихнулся,
Чтобы со всеми хохотать,
А,просто-напросто,замкнулся,
Чтоб никого не ублажать.
...
Несут по мировым просторам
Нас своенравные года,
Перемежая смех с укором.
Над кем смеёмся,господа?

13.,14.10.2014.