Дедушка, сыграй мне на баяне...

Дедушка, сыграй мне на баяне.
Я сяду рядышком, впитаю старину,
как русский самодельный квас.
Поёшь ты редко, только после "беленькой",
а я люблю твой хрипловатый бас.

А за окном опять метель и вьюга,
и окна превращаются в мольберт.
И вдохновенье - верная подруга -
даёт на все вопросы свой ответ.

И льётся песня русская, иная,
не та, что восхваляется сейчас.
А про берёзки белые, деревни и сараи,
про угол красный и иконостас.

А я-то знаю, что поэтика не в моде:
про белые берёзки не поют.
Есенин, Пушкин - больше неугодны,
Некрасовым и Русью не живут.

А рвутся за эклектикой в искусстве,
мол, примитивна классика сейчас...
Дедулечка, ответь мне, а ты в курсе,
что не на пике моды ты у нас?

Дедуля опрокинет молча рюмку
и в душу опрокинет песню мне.
Блуждая в современных переулках,
он остаётся верен старине.

Вот, современный домик сыплется на части,
ведь гастарбайтеры приехали извне.
А вот хрущовка держится в ненастье,
на слове честном и труде.

Дедушка, сыграй мне на баяне...

/14.10.2014/