***

Я уже никому и ни в чем не верю.
Хочется, как в детстве, уйти жить в книги.
Мои окна оказались не окна - двери,
В которые входят не люди - звери.

Я почти перестала сплетать песни -
Паутиною плесень спеленала связки.
Показала грань ты, сказала - если
Заступлю туда, не вернусь обратно.

- А в ладонях вырастают бутоны чувства.
Распыляет пылью цветы вьюга.
Боль - честнейшее в этом мире искусство.
И не важно, с севера ветер иль с юга. -

И спадает лепестками одежда с тела,
Как спадают ненужные с Древа жизни.
Те, кто были всегда на коне и в белом,
Не заметили сами, как вдруг исчезли.

Страшно не тогда, когда кто-то плачет.
Страшно,когда плачет вдруг самый сильный.
Выжить, безусловно, всегда удача.
Но ценой - отрощенные клыки и крылья.

- А в ладонях распустились бутоны чувства.
Но растерла в пыль их певунья-вьюга.
Боль - честнейшее в этом мире искусство.
И не важно, с севера ветер иль с юга.-