В лабиринтах казённых домов
Мы бредём по пустынным пролётам.
Льётся свет на макушки голов,
Кроет нас пылевой позолотой.
Только в пепельно-винных парах
К нам вернутся убитые силы,
Чтобы утром свой собственный прах
Поднимать из постельной могилы.
Но пока на беззвучном лежит
И стихи сочиняются сами,
Мы опять пропадаем во ржи,
Обрастая детьми и кумами.
С философской бутылкой в руках
Или утренним хлебом с повидлом
Не витаем - торчим в облаках,
Незаметно становимся быдлом.
Свидетельство о публикации №114101306205