Ни нож, ни пистолет
Не уничтожат память.
Допустим – вот поэт,
Что должен след оставить.
Стихи его таят
Трагические сцены.
И нет ему плеяд,
И нет ему замены.
Он ранен столько лет,
Ему пора бы сдаться…
На череп и скелет
Пылинки звёзд садятся.
И всё же он живой,
В могильный мрак не верьте,
Как пёс сторожевой
У своего бессмертья.
Оно ему идёт,
И мир его запомнит.
И славу он найдёт,
И нишу он заполнит.
И свет, в котором яд
Изгойства и безвестья,
Ничто; и нет наград
У чести для бесчестья.
2010
Неудобный
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114101304131
Свидетельство о публикации №114101304131
Рецензии