Как жаль, что это был лишь фарс...

               
Как жаль, что это был лишь фарс...
Фальшивой нотой в песне звонкой
Слова звучали и не раз
К обману подводили тонко.
Ах, что же был то за мираж!
В груди так сердце замирало!
Казалось – вот судьбы вираж.
А всё ушло, как прозвучало...
А не было ведь ничего.
Ведь нет романа без героя.
Я лишь придумала Его,
Как и всё, впрочем, остальное.
Я сочинила сказку вновь
Среди безликой серой прозы,
Про бескорыстную любовь
То лишь несбывшиеся грёзы.
Ну а теперь в душе покой.
И как я сразу не узнала?
Когда всё выдумано мной –
То ничего я не теряла.
Но всё ж от Бога нам дано,
Хотя бы и такая малость:
То, что мечтой наречено,
Со мною навсегда осталось.
Ты повестью живёшь во мне,
А я твой преданный создатель.
Я зажигаю свет во мгле
Одним лишь словом. Я – писатель.
И ты выходишь, мой герой,
На эту суетную сцену,
Где всякий с проданной душой
За мишурой таит измену.
Но знай – пройдёт той сцены власть,
Лишь занавес мелькнёт скользящий.
Откроет истинная страсть,
Кто мой избранник настоящий.