Сбор урожая

Смерть, собирает урожай...
Коснется всех, не просто многих.
Весь мир на кончике ножа.
Смерть для безбожных и убогих.
Уже не раз предупредила,
Но, сострадания на грошь.
И зло терпя, не убедила,
"Себе подобного, не трожь".
Так повелось уже, от века
И этого не изменить,
Что, Высшим, в теле человека,
Приходится, средь вас, прожить.
Не важно, молодой ли, старый.
В мужском ли, женском ли обличие,
Предупреждала-то не даром,
Что внешних не найти различий.
Но, человеческий весь род,
Жив, пока Высших не заденет.
Пока, какой-нибудь урод,
На Жизнь, удавку не наденет.
Спасти всех, мог бы и один.
Кого, не ослепляет злато,
Кто, над пороком, господин,
Кому, лишь честь души, оплата.
Тот, кто не струсит перед силой,
С несправедливостью борясь.
Иначе, всем грозит могила.
Как говорят: "Из грязи в грязь".
Но, если будет Жизнь задета,
ОНА, в миг Смертью, обернется.
Расплата будет здесь, не где-то,
А Жизнь, уйдет и не вернется.
Вот и настал последний срок.
Врачи, вакцины - не помогут.
Всем, страшный, предстоит урок.
Ведь, люди,  Жизнь вернуть не смогут...