О сущности стихов и прочей чуши

Я боюсь, что туманы меня доконают
своей вечной тоскливой и муторной скорбью.
Говорить о себе слишком много, я знаю –
это плохо. Но снова над текстом я горблюсь,
не считая построчно число этих «яшек»,
просто сыплю, как мусором в бочку, словами.
И пускай меня мир за всё это накажет –
я отчаянно в мыслей топлюсь псевдованне.
Говорить о себе слишком много стихами –
приведёт лишь к сомнению в важности текста.
Коль к себе не примеришь – читать перестанешь,
в твоём сердце бессмысленным строфам нет места.
Философствовать, что ли, в романтику влиться?
Поиграть юморком, бросить строчки о дружбе...
Я боюсь, что бесчувственность ржавленой спицей
через эти стихи промелькнёт. Мне не нужно,
чтобы кто-то проникся и понял... Хотя бы
я впечатаю мутные чувства словами
в этот мир или что. Оправдание? Слабо...
Я сама понимаю причины едва ли.
«Это просто эмоции», «скучно», «банально» –
да, я жалуюсь, душу свою отвожу.
Мы зависим всё время от чьей-то морали.
С точки зрения логики, я несу чушь.
Я боюсь, что туманы меня доконают
своей вечной тоскливой и муторной скорбью.
На окне безыскусная талая наледь.
Я пишу ни о чём и уродливо горблюсь.