ОН не пишет последние сводки,
ОН не правит ничьей войной.
Утром в тапочках, с крайней высотки
Сдёрнет с неба колпак ночной.
Может лес написать серебристым,
Тёплой охрой в строку брызнуть свет,
И немыслимо стынущей высью
В ночь по крышам рассыпать рассвет…
Сплин дождя Он читает
в витринах,
Капнув привкус осеннего дня…
А под шелест листьев малины
Он ЕЁ написал
для тебя…
Мой Бог
© Copyright: Ромочкина Страничка, 2014
Свидетельство о публикации №114101200085
Свидетельство о публикации №114101200085
Рецензии