я мало пишу...

Я мало пишу потому что негде ...
Серьезно, и сломан мой телефон.
Блокнот забываю и ручку где-то.
Карандаш потеряла, не помню где он.

И смысл писать свои мысли не вижу.
Не знаю зачем, это глупо чуть-чуть.
Ведь времени нет, быстрее дышим.
И сколько писать уже можно про путь.

Уже надоело одно и тоже,
И кто-то подумает это все мне.
Но нет, я пишу для людей это все же.
Ведь счастье по пятницам у многих в вине.

Работа, семья, ожидание счастья.
Вот так и построены все наши дни...
Боимся чего-то, находим ненастья.
Но остаемся по факту одни.

Себя обманули, смирились мы с бытом.
И это нормально, любви тоже нет.
Мы стали от мира и жизни закрыты...
Боимся услышать правду в ответ.

Хододные руки, сердца ледяные.
Все стали подвластны деньгам и нужде.
И люди, что рядом нам стали чужие...
Никто не ответит в чем сила и где.

Система, она уничтожит нас люди...
Кому то и нужно ее испытать.
Но скодько несчастных от этого судеб.
Никак не готовых ее потерять...

В чем счастье? В гармонии или в удаче.
У каждого есть на это ответ.
Но только глаза почему то прячем.
И слушаем мы каждодневно бред...

Мне больно смотреть на людей сквозь призму.
Но кто я такая и может быть так.
Что все вы живете по правилам жизни...
А я лишь пытаюсь пройти сквозь мрак.

Писать не хочу, а точнее не знаю.
Кому это надо и для чего.
Ведь я свою жизнь каждодневно теряю...
Хочу слишком много наверно всего.

Родители в детстве любить научили.
Отдали мне все свое тепло.
Теперь я одна в холодном мире,
И В общем не знаю: зачем, для чего.

Хочу чтобы люди смелее чуть стали.
И каждый попробовал слушать себя.
Боятся менять свою жизнь перестали.
Добро отдавать научились любя.

И думают, что они скоро воскреснут.
Не все, исключения все таки есть.
Но панцирь привычного может вдруг треснуть,
И тут не поможет пустая лесть...

Да...времени нет, мы торопимся слишком.
Писать не хватает мне сил и зачем...
И счастье обходим опять, хотя близко,
Мы люди чьих то глупейших схем...


Рецензии