Слова

Старательно считаю каждый слог,
как новичок-танцор считает шаг:
– И-раз-два-три… И-раз… Не впрок урок –
слова не те, и не лежит душа
вымучивать стихи, что не хотят
рождаться недоношенными в мир
с планидой захудалых доходяг,
а жить хотят любимыми детьми…

Но что-то не даёт мне перестать –
свербит, и вновь считаю каждый слог   
старательно, на: раз-два-три-и-пять,
со взглядом, устремлённым в потолок,
как будто в лунных тенях в вышине
проявится прекраснейший узор
и, каллиграфией – вниз по стене,
непримиримый продолжая спор,

поведает печально и светло
о том, что несмотря и вопреки –
неистребимо в этом мире Зло:
они с Добром – два берега реки,
а люди, кто-то вплавь, а кто-то вброд,
а кто-то по широкому мосту
всё мечутся меж них поочерёд
в надежде обрести свою Мечту…

Перестаю считать я каждый слог:
пускай собьюсь – но выровняю шаг,
и вдруг… слова, как ливневый поток,
нахлынули, что трудно мне дышать!
И я спешу запомнить, записать
тех слов табун, не знающих узды,
на чистый лист души – в мою тетрадь –
лучом звенящей утренней звезды.