Поторопись

Прислала мама телеграмму:
   "Проведай, милый, я плоха.
      Я на ноги навряд ли встану.
         Поторопись - не жди греха".

Сыночек долго сомневался:
   Ведь так уж было, и не раз.
      Хоть неохотно, но собрался
         Чтоб мамин выполнить наказ.

Ведь дом не ветхая хибара,
   И на деревне первым слыл.
      Не хочется лишаться дара...
         Знал: не единственный он сын.

Мать старших мало привечала,
   Любила пуще всех мальца.
      Ждала с надеждой у причала,
         Ведь был он копией отца...

Приехал сын, а мать здорова.
   Скучала,правда, много лет.
      Подумал в злобе: "Вот корова!
         Собъёт ещё мешок штиблет".

Сказал он матери угрюмо:
   "Тебе ведь скучно здесь одной…"
       Добавил грубо и бездумно:
         "В дом престарелых…на постой".

Осела мать, клокочет в горле.
   С обидой брызнула слеза.
      Подумала: быть лучше в морге.
          Сказала тихо - не со зла:

"Спасибо... миленький сыночек!
   Прости, что слишком зажилась.
      Найду себе я уголочек…"
         И восвояси подалась.

А люди видели старушку -
   Кто возле церкви, кто в метро.
      Рукой протягивала кружку…
         Да только сыну всё равно.
***

Вот так мы в жизни делим деток:
   На тех, кто люб, и тех, кто плох.
      Любимчикам не жаль конфеток...
          А пустят ли на свой порог?