Все мои стихи знают

Придут времена и мы перепишем Чехова.
Потом займемся повседневными утехами,
А по воскресениям будем дарить друг другу улыбку.
Ведь то что мы называли любовью, теперь так зыбко.
Хватаешь пальцами перья голубинные,
Возле памятника, в парке под названием "уныние".
Под твоими веками слезы текли реками,
Я собирал их в ладошку, и пускал к своим стихам, бэками.
А когда их будут читать, люди с сердцами плюшевыми,
Они поймут, что, что то ими уже упущено.
Что, то что сделано, повернуть нельзя вспять,
Что, нужно уметь приобретать, а еще больше терять,
Ты скажешь мне, что я чувств лишился,
Я отвечу что, с другими делился,
Делился так, что на тебя совсем не осталось,
Моя душа забыла что такое усталость,
Усталость её второе имя,
Увы, все мои слова, мимо.
Ты ничего не скажешь, отвернешься и тихо заплачешь,
Вот только, реки твои высохли.
Ты думала все будет иначе, но, тихими...
Тихими шагами, я подойду к тебе, и обниму за плечи,
Уткнусь головой в затылок, и тебе станет легче,
Я пущу ручейки по твоей длинной шеи,
Ты повернешься ко мне, и посмотришь в глаза, где бессонные ночи, уже вырыли траншеи.
Мы сползём по стенке, и будем молча сидеть,
Так же как раньше, взявшись заруки, ладошки друг другу греть.
Вне времени и событий, с тобой прибывая.
На утро, вместо слез, улыбка и чашка горячего чая,
Все знают, что где то там в арктике, льдины тают.
Что весной к нам в гости, грачи прилетают.

А вот о нашей любви, уже никто не узнает...
уже, никто не узнает.