Мне горечей сгинувших
В чёрную даль
И юности минувшей
Больше не жаль.
И дней, опьянённых,
Дешевым вином.
И крыш, замутнённых
Немытым окном.
Крыш, выцветших ныне
Почти до бела,
По улицам длинным
Родного села.
Что хлеб свой не чтило
И землю свою.
И пало, почти что,
С судьбою в бою.
Но, всё же, невольно,
Под утро, как встарь.
Гляжу я до боли
В туманную хмарь.
И, чудится, где-то,
Хоть свет ещё скуп,
Черты за рассветом
Родимых халуп.
Мне горечей сгинувших
© Copyright: Олег Гридин Иловля, 2014
Свидетельство о публикации №114101203683
Свидетельство о публикации №114101203683
Рецензии