Хохмач

Умение ждать наступает с годами
С предзимья скребком (жалким бонусом, да?) –
в кровь шкура трещит на судьбе, гордой даме, –
знать, там, за углом, стережёт нас беда:

реальность рядится вовсю в повседневность
неведомых чар и мистических сил –
в любви пелену да рукастую ревность, –
кто выпил их яд – головы не сносил.

Жизнь укоренённая есть бесприютность
души, заключённой в шагреневый быт.
Вдаль кануло слово румяное «юность» –
в век прошлый (он сгинул и даже забыт).

Стою я у неба в поре обречённой –
и церкви, чтоб видеть его, не важны:
молитве моей, громко вслух не речённой,
слова («бла-бла-бла»...) вовсе и не нужны, –

тут главное – сердца горячее жженье
от свечки зари на небес алтаре
и звёздных алмазов ночное княженье
(плюс месяц, присевший на заднем дворе).

Но как-то уйду... Надо будет расстаться.
Ну, что вы? – Конечно, и сам не хочу:
вот, как мне – шуту! – да печалям вдруг сдаться?
И есть ли арена в раю хохмачу?..