Что судьба, если руки белее снега?
Что же жизнь, если губы черней греха?
До сумасшествия белое над головами небо, до истеричного смеха глупы на языке слова.
Каменною иглою я их сквозь песок продеваю.
Эй, не молчи, ты знаешь, как тяжело дышать, зная, что цепи держат даже при смерти хозяев?
Что же судьба, ответь мне.
Как от нее сбежать?
До истеричного смеха
© Copyright: Мёд Из Крапивы, 2014
Свидетельство о публикации №114101202092
Свидетельство о публикации №114101202092
Рецензии
