Красным сбрызнута серая ветошь заката,
Волны зло и отчаянно лупят в причал,
Там, где я их стихами не перекричал,
Воздух пряный и сладкий, как будто цикута.
Но слышна эта кроха, ночная цикада,
Заливается, словно в начале начал,
Как бы мир ни состарился, ни измельчал,
Всё же блеяньем вторит овца из закута.
Отвечает ей птица из горнего дыма,
От которого тает глухая вражда,
Даже если бездонна и непримирима...
И не пробуй дремать под шуршанье дождя,
И не ври, что все стрелы истории - мимо,
И не жди, что спасёшься, во тьму уходя.
Цикада
© Copyright: Ян Бруштейн, 2014
Свидетельство о публикации №114101210443
Свидетельство о публикации №114101210443
Рецензии
Насекомым наплевать на человеческие бури, там своя История...
Очаровательно по форме и задуматься толкает.
Михайла 26.10.2014 10:03 • Заявить о нарушении
Очаровательно по форме и задуматься толкает.
Михайла 26.10.2014 10:03 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.