Мой сын растёт, того не замечая,
Бывая уморительно серьёзен.
Он задаёт недетские вопросы,
И я на них порой не отвечаю.
Он видит всё не так, как вижу я.
Он - музыкант, философ и художник,
Изобразить способный свет и дождик,
И у него теперь свои друзья.
Мой сын меня по-своему жалеет,
И этим защищая от невзгод,
Так быстро, нет, стремительно, растёт,
Что с каждым часом кажется взрослее.
Я вижу в нём ребёнка, малыша,
Которому всего четыре года,
Но говорит упрямая природа:
В ребячьем тельце - сильная душа.
Мой сын растёт, хочу я или нет,
Не по годам внимательно-серьёзен.
И на его нехитрые вопросы
Я часто не могу найти ответ.
Мой сын растёт...
© Copyright: Марина Пивоварова-Гресс, 2014
Свидетельство о публикации №114101210437
Свидетельство о публикации №114101210437
Рецензии