У осени этой свой какой то расчет,
И планы свои, я о них к сожалению не знаю.
Сегодня дождь за окном бесконечно льет,
А я у окна который час пропадаю...
Мне легче так, и даже совсем не болит,
Не ноет что-то под ребрами, ну там... слева...
И бог через этот дождь со мной говорит,
И просит меня, чтобы я о былом не жалела.
И я соглашаюсь, что прав надо все забыть,
Он мудрый и сильный и вроде он больше знает.
Но как можно вынуть сердце и не любить?
Мне тридцать один, но я до сих пор не знаю...
Поэтому просто пытаюсь ему солгать,
Что все хорошо, я давно эту боль отпустила.
И так привычно "про счастье" ему сыграть,
Но я хочу чтоб хотя бы ему не грустилось...
И он спокоен и тихо уходит с дождем,
А я смотрю ему вслед и больно... ну там... где-то слева...
И слезы глотаю и снова я за свое...
Мне тридцать один, но я не знаю, что делать...
мне тридцать один, а я не знаю что делать..
© Copyright: Ирина Рахматулина, 2014
Свидетельство о публикации №114101108433
Свидетельство о публикации №114101108433
Рецензии