Что-то это про поэта

Я не знаю, назад сколько лет
Жил на свете неизвестный поэт.
Щедрый бог ему талант подарил,
Чтоб не зря человек в мире жил.

Только дар поэт развить не желал.
Окна наглухо он стал закрывать,
Рифмы светлые во тьме разогнал,
Отмахнулся от музы и - спать.

Даже ветер, что свеж да игрив,
Душу сонную не разбередил.
Может быть поэт был слишком ленив,
Может он стихи свои не любил...

Говорил он им средь ночи, при луне:
Не ходите, окаянные, ко мне,
Не стучите в мою запертую дверь.
И бумага стоит дорого теперь.

Но стихи слетались к створкам души
И стучались, и просили: пиши,
Что за дело нам до рыночных цен?
Нет бумаги - напиши нас вдоль стен.

Что мне толку-то от ваших голосов?
Не взлететь вам к свету, выше небес.
Путь туда закрыл тяжёлый засов
И загородил глухой чёрный лес.

В том лесу коварный цензор сидит
В паутине липких правил и ждёт.
Ангел мимо в небеса не взлетит,
Ни звезда, сорвавшись вниз не падёт.

Ну а вам, крылатым где уж пройти? -
Вон какие распушили хвосты,
Ваши взгляды освещают пути.
Нет, не скрыться вам среди темноты.

Ну а если даже и повезёт,
Я не буду вас писать. Не с руки.
Всё равно корректор тихий придёт,
Повыщипывает вам хохолки.

А ещё ведь есть редактор. Чуть что -
Кулаком о стол и: вышли все вон!
И куда тогда пойдёте, и кто
Из людей услышит ваш перезвон?

Но страшнее, разломавши замки,
Сквозь леса густые взмыв в облака,
Оказаться бесполезней тоски,
Не важнее, чем слова дурака.

Вот уж критики тогда набегут,
Повыламывают ваши лучи,
Грязью белые крыла обольют
И укажут место вам на печи.


           Продолжение приключений следует:
         http://www.stihi.ru/2014/10/12/2454