Сказка Курильщика. Белая ворона

«Но Курильщика трудно отшивать. Он протягивает себя на раскрытой ладони — всего целиком — и вручает тебе, а голую душу не отбросишь прочь, сделав вид что не понял, что тебе дали и зачем. Его сила в этой страшной открытости» © "Дом, в котором..." Мариам Петросян


"Отчего на свете не живётся изгоям?
Отчего они мрут, будто мухи меж двойных рам?
Словно кожа их слишком непрочного кроя,
И сочится дурная кровь из распахнутых ран.

Отчего они слишком - до боли - другие?
Остальные с укором смотрят им сдержанно вслед.
Вы же сами пред носом их двери закрыли,
Молчаливо дав "прочь-ты-ни-капли-не-наш" обет.

Отчего его белой прозвали вороной,
То изгою, как ни силься, но ни в жизнь не понять:
Той страной, иль (негласно!) другой стороною,
Был назначен отбор - и ворона там не под стать.

Долго бился несчастный у запертой двери,
Слыша только лишь изредка сказки сквозь узкую щель.
Только сказкам тем странным изгой не поверил -
Потому то навеки серая заперта дверь.

Все вопросы вдруг сгинут у белой вороны.
Коль не ваш - так пойду в другой край я счастье искать!
Но не будет и впредь, как и не было, дома
У того, кто не смог его серую правду принять..."

***

В темноте со стаканом тягучего "Хвойного"
Перед пьяной стаей закончит Курильщик рассказ.
Только слышится от непривычно спокойного
На подушках Шакала: "Эй, детка, а ты среди нас..."