Памяти М. Ю. Лермонтова

Поэт, гусар, храбрец, задира,
Надёжный,  верный для друзей,
Горящий, под броней мундира,
Любовью к РОДИНЕ своей.

Он весь в словах прекрасных песен,
Что создало его перо...
Под свистом пуль был смел и весел,
Судьбу швырнув, на знак ЗЕРО.

Его любили - ненавидя!
Он, презирая "свет" - любил!
И словно смерти час предвидя -
Творил! Творил! Творил! Творил!

Пророком был в своих твореньях!
Вельмож без сердца, палачом.
Рвал цепи лжи и униженья
Стихом, как солнечным лучом.

Нельзя сказать, что сделал мало.
Строка любая, словно КЛАД!
Ответа поиск в них начало -
"Что делать?", "Кто же виноват?"

И даже смерть, приняв в расцвете,
Ответил: - "Русский кто ПИИТ,
Имеет право на бессмертье?!
Кто за стихи свои УБИТ!"

Смотрю, смотрю в его портреты,
Ловлю печаль в его глазах....
И одинокий парус где-то
В седых торопится волнах…

И одинокий Демон мчится
Средь вечных странниц белых туч,
Но нет желания забыться,
Уснуть под лунный светлый луч.

Он одиноким был и странным
Среди балов и блеска дам...
Своим великим, чудным даром
Свет солнца подарив всем нам!